Page 4 sur 6 Page 59
Mais fichtre. Est-ce que je ne serais pas en train de proc�der � mon autopsie, non, mon autobiographie ? Pauvre de moi ! Microbe vain et ambitieux. �a m�ennuie tellement chez les autres, je vais finir par m�ennuyer moi-m�me, et me trouver infr�quentable.
En plus, et c�est l� le point important, qu�est-ce que j�ai fait pour m�autoriser et me gargariser de cet auto-honneur, hein ? J�ai peint Mona Lisa ? J�ai dessin� les plans de la Tour Eiffel, c�est-�-dire les plans de la Tour Prince ? J�ai invent� le communisme ou le marxisme, qui devient automatiquement le princisme ? Un peu d�humilit�, zut, l�autobiographie ne passera pas par moi. Je prends les choses en main. Je refuse, je m��chappe, j�objecte, un verbe qui ressemble � abject mais en tout bien consid�r�.
J��cris mon auto-purge, ce qui me passe par la t�te ; comme un four, je m�autonettoie. J��cris parce que c�est mon moteur qui tourne, si je n��cris pas je suis en manque ; j��cris tout en m�me temps : des contes pour enfants, le r�cit pour �douard et mes divagations pour moi. Chaque jour je papillonne de l�un � l�autre, modifiant ma trajectoire en fonction de l�exercice.
|