Blanc : 3. Qui n'est pas écrit. Page, copie blanche. P. ext. vierge. Donner carte blanche à qqn.
Entre horreur et béatitude, la collection blanche aurait pu s'intituler « Le repos de l'homme ». Car avouons-le, il n'est pas tous les jours facile de se laisser tirailler, malmener, déposséder de soi par un livre. Ici, l'esthétique laisse place à l'histoire – et donc le style au récit –, l'écriture est un jeu, la page devient la scène bienveillante des aventures les plus folles. Carte blanche aux auteurs, cette collection se prête à toutes les facéties, et nous fait découvrir le plaisir qu'il peut y avoir à la légèreté, à l'insouciance, bref : à l'oubli de notre condition, alors même que l'esthétique (provisoire) de l'horreur et l'esthétique (inavouée) de la béatitude se nourrissent pour leur part des questions qui nous hantent.
Dans le sillage des dames seules, nous étions quarante fumeurs
Un roman d'Erwan de FliguéNOUVEAU 384 pages; ISBN: 978-2-916236-09-4
« “ Écoutez, je suis le docteur Conan Doyle, un médecin honorablement connu et…
– Vous pourriez aussi bien être l’archevêque de Canterbury, vous n’en serez pas moins jugé comme l’assassin de cette malheureuse. ” En réfléchissant, il faisait sonner quelque chose dans sa poche. Avec une pointe d’ironie goguenarde, il se décida à demander : “ Et pourrait-on savoir, honorable docteur, ce qui vous amène dans les rues de Whitechapel à la nuit tombée ?
« Une fois seul dans la salle d’embaumement, j’en profitai pour l’explorer un peu. Deux marmites attirèrent mon attention. Je soulevai le couvercle de l’une d’elles et ne distinguai tout d’abord qu’une espèce de soupe d’allure consistante. Une tige métallique était posée à côté et je l’utilisai pour sonder le contenu. Un objet dur y était immergé ; d’un mouvement de poignet, je parvins à le faire apparaître brièvement. Un nez surmonté de deux orbites surgirent à la surface de l’épais liquide et je sursautai, manquant de peu de renverser la marmite. »
« Encore un cadavre, et cette fois juste en bas de chez moi. Ça commençait à faire un peu beaucoup de morts pour un seul homme. J’ai quand même fini par appeler les flics. Je voyais mal ce que je pouvais faire d’autre. Les deux types de la dernière fois sont arrivés. J’ai pas eu de mal à les reconnaître. Eux non plus d’ailleurs. Deux morts en une semaine et la même personne qui les trouve, ça devenait suspect. Soit j’avais une baguette de sourcier pour débusquer les macchabées, soit c’est moi qui les butais ! »
