Ça doit être casse-pieds la vie d’un canard. Celle de quatre canards c’est encore pire. Je les ai bien vus : et que je nage à gauche, au milieu, et que je lisse mes plumes, et que je donne des coups de bec sans raison, psychopathes à plumes. J’ai bien senti que mon étang c’était pas Disneyland pour eux. Ils ont dû partir dans la nuit. Moi qui déteste le camping, l’inconfort, les odeurs rances et les coussins rêches, je me suis endormi dehors sur le banc. C’est un ploc qui m’a réveillé, je ne sais même pas un ploc de quoi. Pavlov n’a pas dressé l’ombre d’un poil d’oreille, il trouve tout normal ce chien. Je ne pense pas que dehors il me protégerait des prédateurs marins. Si un brochet géant jaillit de l’étang et m’attaque, j’aurai de quoi écrire une nouvelle histoire. Je l’appellerai L’Attaque du brochet géant, forcément, et j’ajouterai un supplément éducatif, genre que c’est aquatique cette bête-là, pas marin.